Es una palabra de esas que un corrector con tantito ojo o —más bien— con buen oído te pediría cambiar. Tiene demasiadas nasales: suena a enferma. Imaginas esa acotación, al margen de tu texto rayoneado, sugiriéndote que la sustituyas con sinónimos más rítmicos, como benevolencia o clemencia (que fluyen graves y ahuecan en cualquier sitio), desprendimiento (con su “pe” que se arranca) o la generosidad, siempre confiable para el escucha. Pero no puedes; el texto que te han pedido se enfoca en esa palabra. Darías las gracias al corrector, pero, un poco apenado, rechazarías las sugerencias.
No sólo es el oído. Mucha gente usa ese tipo de palabras para deslumbrar, para abrir el paraguas del tesauro y hacerse pasar por cultos. Excelsitud, grandilocuente, prístino, limerencia, sempiterno… Palabras con carcasas asombrosas, de sentido vacío; señales que alcanzas a distinguir a lo lejos pero que, cuando estás frente a ellas, no te dicen nada.
Magnanimidad. Se oye fea. No quieres buscar qué significa, sino pensarlo, pero por más que le das vueltas, no lo encuentras. No la reconoces —vamos—, no te es familiar. Y claro, el procedimiento habitual con este tipo de textos es que empieces por la definición etimológica, que eches latinajos o raíces griegas, y pongas guiones breves y cursivas. ¿Citarás a un autor que no has leído? Mejor no. Quieres expresarla por ti mismo.
Para eso, hay que sentarse a contemplar la palabra. Ya Víctor Hugo nos había advertido al respecto: Sépanlo, la palabra es un ser que vive. Su sonido apenas sería parte de su vestimenta y, sobre eso, como con cualquier persona, no puedes hacer mucho; quizá repetirla hasta acostumbrarte, hasta que logres ya no decirle magma y separes con cuidado sus sílabas. Y a medida que la meditas y te adentras en ella, empiezas a verla bajo otra luz.
Pero quizá no suene bien porque no fue creada para seducir, sino para llevar en hombros. Te la imaginas como una criatura gigante que no duda; puede cargar con todo, incluso con lo que se le rehúsa, porque sabe a dónde debe ir. No es un general que te conduce en busca de la gloria propia. Por eso quizá ella deba ser el principio de todo tu trabajo. Lograr que alguien o algo más luzca, quitarse de en medio, podar lo que sobra sin deformarlo y ayudar a que se manifieste el propósito original de las cosas, no es debilidad o servilismo: es tener clara la labor. Y cuando se cumple, esta gigantona elige no salir en la foto; no quiere colgarse ninguna medalla, ni pedir premios. Por su tamaño y su capacidad, podría tapar a todos. Pero no lo hace.
Entonces, ¿dónde tiene lo magna? Quizá en el tipo de ánimo al que nombra: un corazón o espíritu tan ligero que se puede posar por encima de cualquier cosa o anclarse a otro corazón y remontar con él. O por ser —efectivamente— quien hace lo posible para que todo alcance su altura, su equilibrio, su dimensión. Porque, a diferencia de sus primas de fonética retumbante, magnanimidad guarda un corazón humilde. Su corazón es hormiga en una tierra de centauros. No son los cascos y el ruido, el estrépito, sino la obra mínima la que permite que existan caminos, claraboyas por donde entra la luz más perfecta, edificios que podemos habitar.
Vuelves al texto. Sabes que cualquier otra palabra sonaría mejor, pero ninguna podría repartir así el espacio, con ese silencio tenaz y desprendido. Dejas la palabra por la paz, intacta. Apoyas la pluma en el párrafo que viene y sigues escribiendo.
